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Lyrische Prosa
Lyrische Prosa
Kunst und Poesie ist von Gott... Der Mensch ist das lebendige, ultimative Kunstwerk... Eph 2,10 Denn wir sind sein (Kunst)Werk, erschaffen in Christus Jesus zu guten Werken, welche Gott zuvor bereitet hat, daß wir darin wandeln sollen.
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Joint am Abend
geschrieben am 30.10.10 - 12:56 UhrSie lagen auf einer Matte im Sand und rauchten einen Joint. Über ihnen neigte sich der Strandhafer sanft im Abendwind.Es war ein warmer Sommerabend am Meer und der Sand strahlte immer noch eine leichte wohlige Wärme ab. Der hagere lange Typ mit der blonden Mähne, welche ihm [...]
Der Radius wird kleiner
geschrieben am 16.10.10 - 15:10 UhrDer Radius wird immer kleiner und die Demenz schreitet rasch fort.Ich habe Angst vor der nassen Treppe im Bahnhof und fühle mich hoffnungslos verloren im Nahschnellverkehrszug.Landschaft und Gesichter gleiten vorbei und ich möchte aufstehen und schreien:Leute, das hier ist [...]
Der Mann, der um sein Leben schrieb
geschrieben am 11.09.10 - 08:48 UhrMit hektisch flackernden Augen haute er in die Tastatur seines PCs. Er war getrieben, aber er wußte nicht von wem oder was. Das Einzige was er wußte war: "Es geht um mein Leben! Wenn ich jetzt aufhöre zu schreiben, falle ich kraftlos und tot vom Stuhl."Er MUSSTE schreiben. Es [...]
Meine Dämonen
geschrieben am 09.08.10 - 13:32 UhrDie Dämonen,die, von außen an meinem Fenster kleben - wollen doch auch nur leben, wollen auch nur leben.Sie hämmern und schrauben an meinem Fenster herum, sind unzufrieden mit sich, der Welt und Gott. Sie wollen mein Leben stehlen. MEIN!Der Herr der Fliegen ist selber sehr [...]
Die goldene Vergangenheit
geschrieben am 10.08.09 - 22:57 UhrHeimlich verschleppt
geschrieben am 10.08.09 - 22:52 UhrDie Insel Musica
geschrieben am 10.08.09 - 22:50 UhrUrlaub auf Depressiva
geschrieben am 10.08.09 - 22:48 UhrEndstation
geschrieben am 28.07.09 - 19:59 UhrAltenheim Gemeinschaftsraum. Ich sitze bei den Alten am Tisch und schaue in die Runde. Die Alten reden nicht viel. Sie sehen aus, als ob sie auf etwas warten.Hier ist die Endstation. Wann holt mich jemand ab?Die Gesichter sind welk, die Lebensfreude meist erloschen. Ein uralter [...]
Der Gedankenproduzent
geschrieben am 25.06.09 - 15:05 Uhr
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